Se dicen tantas cosas…
Se habla por hablar o por joder, según cuando y con quién y si no se sabe, se inventa, que aguantaremos lo que venga, antes, durante y después de la tormenta.
Se juzga mucho y se folla poco.
Cada pobre diablo con su propia verborrea sigue al rebaño sin pena ni gloria.

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Dicen que hay un peaje a pagar para llegar a molar.
Será la identidad ése peaje pues desde aquí, en fila india, las veo a todas iguales; las mismas melenas recién planchadas, las mismas puntas decoloradas, la misma ropa, idénticos zapatos, la misma cara de nada, morritos en las fotos, tatuajes clonados, selfies en el baño y hasta escuchan la misma música, la que esté de moda, la que forre más carpetas, la que puedan bailar borrachas en las mismas discotecas.
Es como un virus esto de la moda y si te infecta, va directo a tu identidad y te la roba y así en fila india no las distingo ni les pongo nombre a ninguna de ellas.
Se habla por no saber cada uno reconocer sus propias mierdas.

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